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Dodici verbi come apostoli
di nulla conficcati nel cranio,
trionfo di vuoto e di mare,
niente più che onde di pensiero.
Rimescolo le voci vocabolo
dentro lo scrigno, pèrdono peso
via via che la notte avanza.
Vorrei che dodici
non fosse un numero,
ma il girotondo della terra
intorno al fuoco feroce,
che dodici fossero le tribù
dentro la testa caverna,
voraci di vino e di vento,
instancabili come l'oblio.

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